EL REINCIDENTE

EL REINCIDENTE

Hola. Reincido en volver a veros, a saludaros, a desearos lo mejor después del año transcurrido. Un año más. Y un año más en las circunstancias nuestras es de agradecer. Pero agradecer ¿a quién? Aquí cada uno tendrá sus preferencias. Pero no quiero ponerme serio, que sabéis que no me va. Tampoco me va el cachondeo absoluto, pero me gusta más el sentido del humor que la trascendencia con que en ocasiones nos vemos a nosotros mismos. Al fin y al cabo, un cáncer es un cáncer, celulitas que se comen unas a otras y que pueden dar al traste con ese jodido cuerpo humano en el que estamos o con el que estamos, que nunca se sabe.

Poco he ido por la Asociación en este año. ¿Falta de tiempo? ¿pereza? Todo puede ser y no ser a la vez. Pero sí sé que en la Asociación estáis todos bien, y que funciona como un reloj gracias a los esfuerzos de los colaboradores cuyos nombres conocéis y que no cito para que la vanidad no se les suba a la cabeza.

Ha habido más altas, hay gente nueva, incluso he visto a una señorita o señora dando clases del bien hablar, y a ver si aprendéis a no hablar mal, sobre todo algunos, que se oye cada taco que vamos.... Hace falta tener paciencia para enseñarnos a nosotros, porque además de que nos cuesta hablar somos algo burrillos. Sí es cierto que poco a poco avanzamos en nuestra verborrea, y dicen quienes nos rodean que cada vez hablamos mejor. Qué diferencia con aquellos primeros pasos, con aquel primer “pepe” que tanto costó pronunciar. Con qué concentración hacíamos los ejercicios de respiración para conseguir aprovechar el aire del esófago y articular primero sílabas, luego palabras, y con algo de optimismo hasta frases seguidas. De ahí que anime a los principiantes a que no pierdan la paciencia, que con tiempo y esfuerzo se consigue. De verdad que con un poco de buena voluntad hasta se nos entiende. Quién lo iba a decir.

Decía que soy reincidente. Pues sí, lo soy por partida doble, porque en este año, en abril, se me detectó un regreso a mi cuerpo serrano de esas jodidas celulitas hambrunas de otras celulitas y tuve que someterme a tratamiento de quimio. En la ocasión anterior, y va a hacer cinco años, fue la radio, y lo pasé mal, pero esto de la quimio no es que sea jodido, es que es superjodido, porque te deja planchado. No lo sabía, y mira por dónde ya lo he aprendido, con lo que entiendo a los sufridores de la quimio. Total, que he aprendido a tener más paciencia, a seguir confiando en los médicos y enfermeras y en mí mismo, que también es importante, pues si no tuviésemos esas ganas de superar el tema no saldríamos adelante. Tengámoslo claro.

También es cierto que no soy el único reincidente entre nosotros. Hay más, y a éllos dedico con especial cariño estas líneas, para que sepan, y sepamos todos, que no estamos solos, que nos hacemos compañía unos a otros, que nos ayudamos con los ánimos que nos infundimos mutuamente. O sea que, principiantes y reincidentes, adelante con los faroles, que todo es posible si nos lo proponemos. No olvidemos que la Asociación está para eso, para que podamos vernos, saludarnos, cambiar impresiones... En el fondo estamos utilizando, sin saberlo, técnicas de terapia de grupo.

Y no me gusta la seriedad. Lo digo en serio. Esa seriedad trascendente que a nada conduce y que puede hasta ser perjudicial. Os pongo un ejemplo. En la Asociación de León se empeñan ahora en recoger firmas para enviar al gobierno y que por éste se exija a las tabaqueras que den a conocer la composición de los cigarrillos. Vano empeño. Esto es como si dijésemos al fabricante de Coca Cola que publique su fórmula. ¿Cómo un fabricante tolerado por los Estados va a publicar la composición de su producto? Eso no sirve para nada, salvo para quemar a la gente en esfuerzos inútiles. ¿Veis por qué no hay que ponerse serios? Otra cosa sería si esa recogida de firmas lo fuese para que el gobierno dictase de una puñetera vez la norma por la que se prohíba fumar en espacios públicos cerrados, sin excepción alguna. Eso sí valdría la pena.

Tampoco es que con eso me haya vuelto serio, que no lo pretendo. Simplemente quiero decir que debemos dosificar nuestros esfuerzos en algo que realmente se pueda conseguir, no en empeños inútiles. Y siento criticar al Presi de los leoneses, pero también creo que debo decir lo que pienso. Y precisamente dosificando nuestros esfuerzos es como conseguiremos algo, poquito a poco, que es como debemos avanzar en nuestro aprendizaje y en nuestra inserción en esa jodida sociedad que poco tiene de generosa, como dice su propaganda. Bueno, pues un saludo a todos con el afecto de siempre de este reincidente. Facultad de Medicina.

EL GARILLETI

EL GARILLETI

Fue uno de los más importantes bares de Burgos; se sabe que existía ya en 1.935 y tenía una situación privilegiada al estar (años 40 y 50) a la entrada de Burgos viniendo de los cuarteles, época en que había en Burgos varios miles de soldados (el ejército de Yagüe). Cuando les soltaban salían disparados hacia la estación de ferrocarril y lo primero que se encontraban era el Garilleti. Miles y miles de bocadillos vendió Garilleti en esa época.

Se reformó hacia 1.964 y ya estaba Aurora al frente con sus hijos, salvo Ricardo, que se casó con Milagros Peña y se instaló en el bar Ricardo, donde Milagritos daba de comer de maravilla. El pequeño, Pedrito, falleció joven, y de él se cuenta como anécdota que cuando no le llegaba lo que le daba su madre se acercaba al bar, tiraba unas monedas al suelo y mientras su madre y su hermana las recogían, él metía mano al cajón y se llevaba algún billetito, pero sin pasarse. Quedaron, pues, con Aurora dos hijos, la Moña y Jose. el Zorro, y durante muchos años vendían tortillas, pimientos verdes, bonito, pichones, y buenas comidas en la primera planta. El camarero era Alfonso, alias el Portu, hijo de Gregorio Carmona, autor del libro sobre las rúas burgenses, cuya lectura recomiendo si bien salvando sus patrióticos y pelotilleros comentarios (no en vano le dieron un estanco).

Comenzamos a frecuentar el Garilleti sobre el 67 o 68. La costumbre era (ley de barra) que el primero que llegase invitaba a los demás, pero como había algún cuco, (hoy hay uno al que llamamos el Periscopio, se asoma a los bares y si hay un conocido entra y si no busca en otro bar), ideamos lo de pedir y pagar cada día uno, aunque siempre aparecía a última hora algún listillo. Un contertulio era Avelino Arnáiz, el dueño del Almirante, quien cada vez que entraba daba la mano a un pichón estofado que había en la barra, con gran cabreo de Jose, el Zorro, pues el pichón era siempre el mismo. Como las mismas eran las tortillas, apiladas en una torre a la izquierda. Su aceite caía en el plato hondo de abajo, y de vez en cuando Aurora daba la vuelta a la torre, con lo que las jugosas quedaban arriba y volvían a soltar aceite. Esas tortillas duraban la tira.

Santi el fotos de vez en cuando se agachaba, soltaba la voz de “una ronda”, el Zorro o la Moña ponían los vinos y a la hora de pagar venía el normal mosqueo de ambos hermanos. Al final siempre se pagaba, pero el cachondeo era el cachondeo. Tenía unos vinos excelentes, sin denominaciones de origen ni bobadas. El blanco no recuerdo de dónde venía. Los tintos, de Rioja y de Cariñena, dulce y pastoso, estupendo. Y los claretes, de Alesanco y de Cordovín, éste mucho más pálido. Siempre en pellejos. Por cierto que en esos años íbamos a por clarete tanto a la Ribera como a Alesanco, donde comprábamos el vino a Pedro Botero a 300 pelas la cántara. Con gasolina y comida en el Rincón de Emilio (un buen cocido) el vino salía a muy bien precio, a unas 30 pelas la botella.

Los Garilleti murieron. Sólo queda Ricardo, ya jubilado, como también Milagritos, y el bar Ricardo ya nada tiene que ver con lo que era. Bueno, perdonad las nostalgias. Un saludo. Facultad de Medicina.

LOS CODICIOSOS

LOS CODICIOSOS

Vaya líos en que me meto. Resulta que me han pedido que me defina sobre quiénes pueden ser los personajes más nocivos para la humanidad, y veo que los hay de varias clases, todas relacionadas con el poder, el dinero, las influencias, las ambiciones, las guerras, en fin, una serie de personajes a cuál más desastroso. De entre todos destaco a los codiciosos, y trataré de explicar cómo son.

Respeto hasta a los avariciosos (que sufren mucho), pero no a los codiciosos. Son las personas que teniendo un buen pasar, una buena posición económica, no piensan más que en atesorar, para lo que recurren a toda clase de argucias, trampas, engaños, mañas, mentiras, habilidades... lo que sea con tal de conseguir incrementar su capital hasta límites inconcebibles.

El codicioso no respeta nada. Se hace amigo de los poderosos, de los políticos, de los banqueros, se matrimonia si es necesario, si hace falta se divorcia (con tal de que no salga muy caro), si es necesario aguanta cuernazos de venado, traiciona hasta a su familia cuando advierte una buena operación financiera, compra personas, soborna a los políticos, todo le sirve con tal de amasar fortuna y más fortuna.

Les hay desde horteras hasta aparentes caballeros, desde quienes se compran yates de 40 metros hasta quienes se hacen con títulos nobiliarios para imprimir tarjetas de visita, que molan mucho. Salvo los horteras, que saltan a la vista, los demás pasan por caballeros, incluso con sus buenas formas y su culturilla.

Son enfermos de enfermedad hereditaria, o sea que lo suyo es genético. Llevan su codicia en los genes, y conociendo algunas hazañas de sus antepasados, no me extraña que hayan tenido estos descendientes. El caso es que nuestra historia está llena de ejemplos de gente codiciosa hasta el pelo (salvo los calvos), y es curioso que nos los presentan como triunfantes, casi como héroes. Y gracias a que ahora podemos analizar sus andanzas y sus motivaciones, que si no estaríamos llenos de héroes que matan, que trafican con esclavos, que compran y venden drogas y armas a gran escala, que organizan revueltas y golpes de estado so pretexto de restablecer el orden, la paz, la justicia y la cristiandad. De todo eso hemos tenido y tenemos. Pero se olvidan de que cada vez se les ve más el plumero y de que ya no se les respeta ni se les teme. Simplemente se les desprecia. Facultad de Medicina

LA MOROSOLOGÍA

LA MOROSOLOGÍA

Alucinen si quieren, pero el otro día leí que existe en Barcelona, pero no me acuerdo en qué Universidad de ese adelantado país, una cátedra de morosología, que por lo visto se dedica a estudiar el fenómeno de los morosos, esto es, la existencia de señores que deben y no pagan.

Cachis en la mar, la cantidad de alforjas que se necesitan para estos viajes. Y nada menos que una cátedra, cuando aquí, en nuestra retrógrada Castilla, al moroso le hemos llamado siempre moroso y nos hemos dedicado a cobrarle (cuando se podía) pero desde luego sin empezar a averiguar ni cuándo nace el susodicho, ni a qué se debe su morosidad, ni cuando desaparece ésta, ni cosas por el estilo, porque todo es aquí bastante más sencillo. El moroso no paga o porque no le da la real gana o porque no tiene pasta, y llega a esa categoría cuando después de avisarle alguna que otra vez, sigue en sus trece. A veces es recalcitrante, sí, pero vamos, de ahí a que en una Universidad se le dedique una cátedra, que hay que crear, convocar oposiciones, cubrir la cátedra con un señor sesudo, seguramente licenciado en algo (a lo mejor en sociología) a través de una oposición, crear un temario para la cátedra, ponerle un aula para que enseñe lo que sabe, crear plazas de profesores auxiliares y cubrirlas, tener alumnos que se matriculen, enseñarles lo que es la morosidad, examinarles más tarde, aprobarles o suspenderles según proceda, e incluso me pregunto cómo serán las clases prácticas. ¿Se dirá a los alumnos que bajen a la cafetería de la facultad y empiecen a dejar a deber las consumiciones? ¿sacará la mejor nota el alumno que más deudas acumule? ¿no cabe la posibilidad de que el encargado de la cafetería, cuando se entere de qué va el tema, se líe a mamporros con los alumnos e incluso con el catedrático?.

Pienso que no hace falta llegar a extremos para que se reconozca a los morosos, al menos en nuestra tierra, y no recomiendo a nuestra UBU que cree cátedras parecidas. También imagino cómo serán los concursos de morosidad. De momento adjudico el concurso a esa señora que salió en el teleberri porque pidió un crédito rápido y luego otro, y otro, y cuando se quiso dar cuenta debía una cantidad diez veces superior a la inicial y se enteró de que se había quedado sin su pisito. Hace falta ser cenutrio, en este caso cenutria, para meterse en esos

BLOGUEROS

BLOGUEROS

Me he convertido en un bloguero. Por curiosidad, más que por otra cosa, comencé abriendo una página de blog (me la abrieron, porque para esas cosas soy un negado) y a meter cositas de las que iba publicando en este medio impreso. Luego, al tener ya un blog, comencé a ver otros blogs y a leer sus comentarios, y me entró el venenillo de hacer comentarios yo también, y de atender a los que me hacían, curiosos y divertidos. Luego, ayudado por el superbloguero burgalés, me metí en Burgosfera, y ahí estoy, viendo blogs de burgaleses, leyendo sus comentarios y añadiendo alguno.

Es un mundo nuevo, diferente, de gente de buena voluntad que manifiesta a los demás sus impresiones, sus vivencias, que busca comunicación, quien le responda, quien le entienda, y ello sin ansiar nada que se relacione con la pastizara asquerosa que domina el mundo. O sea, que se trata de gente generosa y desprendida. No sé cómo serán en sus vidas, pero dudo mucho que una persona que se manifiesta tal como es en un blog pertenezca a ninguno de los variados órdenes de canallas que andan sueltos por ahí.

Hay en nuestra ciudad unos 300, y en Burgosfera más de 60, lo que da una idea de la riqueza de estas manifestaciones. La mayoría son gente joven, les hay maduritos, les hay preparados, les hay eruditos, y hay hasta algún viejecito. Los peores son los de los políticos, quienes creen que por abrir una página en Internet y decir un par de chorradas ya cumplen con este mundo. Pues van de ala porque nadie les hace caso. Aquí se hace caso al sentido del humor, de la oportunidad, a la buena voluntad, a la cultura, a los aspectos positivos que componen el buen hacer de humanidad. Y no se hace caso a lo negativo ni a lo destructivo por la sencilla razón de que no interesa a nadie. Y se critica, pero siempre desde un punto de vista constructivo, siempre deseando lo mejor para la ciudad, para sus habitantes, para sus compañeros de blogs, para todo el mundo. Pienso seguir en él y ampliar en lo posible las relaciones con blogueros de otras galaxias. Ánimo, blogueros, el mundo acabará siendo vuestro. Facultad de Medicina.

YO CONFIESO

YO CONFIESO

Y confieso a mi manera. Maravillosa canción en los años 70 de Mari Trini, esa mujer que cantaba sobre la vida, la existencia, el amor, la tristeza.

Me he metido con funcionarios, ediles, taberneros, cohetantes, visionarios, cazadores, cazadotes, ambiciosos, codiciosos, en fin, con toda clase de gente que puebla nuestra Iberia, y creo que es la hora de confesarme.

Y no puedo ir, como íbamos de chavales, a los jesuítas, al padre Ibero, nuestro preferido porque estaba sordo y le decíamos toda clase de burradas. Sé de quien le dijo: me acuso de haber matado a mi padre, y el otro contestaba, pues no lo hagas más, hijo mío, y reza dos avemarías. El cachondeo con el sordo estaba asegurado, pues dijeses lo que le dijeses siempre recetaba lo mismo, con lo que tenía colas mientras sus confesores vecinos estaban en el paro miserable.

Tengo, pues, que confesarme en público, y a través de este medio, de que estas líneas me han servido para pecar metiéndome con el prójimo, y debo pedir perdón. A los funcios por acusarles de ineficaces; a los ediles pues no digamos; a los taberneros por decirles una y otra vez que son unos tabas y que lo único que les interesa es la pasta a costa de la salud ajena al permitir fumar en sus tabernas; a los visionarios como yo por intentar cambiar un mundo que no se puede cambiar; a los cazadores por ir al monte a matar animales, aunque siempre serán mejores que los que quieren matar seres humanos; a los cazadotes, bueno, a esos hasta les entiendo siempre que dejen a la mujer satisfecha en el aspecto que las interesa (amabilidad, ayuda en la casa etc. ¿qué se habían pensado?); a los ambiciosos y codiciosos, bueno, a esos de pedirles perdón nada, que se vayan a freir puñetas.

Y creo que lo más sincero que puedo hacer es decir que pienso seguir metiéndome con los citados por las mismas razones que he tenido hasta ahora. Y si no, mentiría, y como no quiero mentir, a por ellos, a ver si de una vez se consigue, por ejemplo, que los taberneros impidan fumar en sus apestosas tabernas, como se hace en toda Europa sin que pase nada. Facultad de Medicina.

NAVIDAD 2008

En nombre de la familia de Manzacosas, especialmente de sus hijas, Amaya y Cristina, y de su mujer Cristina, desearos a todos bloguer@s, amig@s virtuales del Manza, que paseis unas felices fiestas en compañía de vuestros familiares y amigos. Facultadad de Medicina

CIUDAD PARADA

CIUDAD PARADA

La nuestra. Más parada que una estación de metro. Desde que la conozco aquí no ha habido más evolución que la ladrillera. Venga ladrillos, venga alturas en los edificios, cemento, especulación pura y dura.

Salvo la Universidad, a la que también se ponen trabas, aquí no se ha movido ni el culo de la gigantilla. No se ven movimientos culturales de fuste, ni cineastas, ni teatreros, hay pocos pintores, pocos poetas o escritores, algún ceramista, algún dulzainero, nuestros escultores lo son de imágenes religiosas, los caminos son el de Santiago o el inventado del Cid, y no hay más música que el Himno a Burgos o el Angelus. Lo dijo Martín Santos: ciudad desilusionante y desilusionada. Lo único nuevo son los patos del río, y encima son depredadores.

Y todo son lamentaciones, que si no ha habido empuje, que si tal o que si cual. Todo lamentaciones. Y lo poco que se mueve o es la Casa de Europa o la de Salamanca, o los rotarios. Por cierto ¿dónde están los masones?

¿Razones para la inmovilidad? La comodidad. Y es que es muy cómodo vegetar, comprar un piso, un coche, hacerse de la Depor, de un club de tenis o de golf, criar hijos, darles oficio o carrera y esperar el santo advenimiento. Lo demás ni existe.

Hace años se entrevistó a uno de nuestros pintores, y hablaba amargamente de la quietud de esta sociedad, pese a quererla. Pues se le puso a parir, como si fuese un ingrato cuando en realidad pretendía infundir un poco de ánimo a sí mismo y a los demás.

Mientras nuestros problemas se ciñan a que si el gobierno central se porta mal, que si vienen o no las circunvalaciones, que si se van los militares (lo que viene muy bien a quienes aprovechan los terrenos que dejan), y que si a las procesiones va poca gente, no habrá más que quietud pacífica y religiosa; nuestras aspiraciones se centrarán en la religión, en intentar que no se casen hombres con hombres ni mujeres con mujeres, y en que no se investigue con embriones, no sea que salgan ratones que nos coman los ojitos. Y en lugar de intentar entender a vascos y catalanes, a darles caña. Facultad de Medicina.

EL QUESO

EL QUESO

Hola. Pues no sé de dónde viene la expresión esa de “se la han dado con queso”, porque el queso siempre me ha parecido un manjar delicioso. Hablo sobre él porque en La Hoja Parroquial del domingo se publicaba un artículo sobre el queso de Burgos y esto me trajo ciertos recuerdos queseros.

Se hablaba en el artículo de dos formas fundamentales de elaborar quesos, y de dos fuentes de materia prima, aunque haya más (por ejemplo, la leche de cabra) y se llegaba a la conclusión de que el queso de Burgos elaborado al estilo tradicional con leche de oveja es excelente. Totalmente de acuerdo, siempre que sea leche de churra y que, claro está, se elabore como siempre.

Porque hoy hay otra forma de elaborar el queso, con máquinas supermodernas que ahorran tiempo y consiguen sacar los quesos al mercado antes. Está claro que es un negocio legitimo, pero no se trata de queso auténtico.

Y critico también al afamado queso de Burgos, ese tierno y esponjoso (al menos debiera ser esponjoso) que se hace en pocos días, en pocos días se vende y que se come de una dentellada. No niego que sea bueno y que tenga sus partidarios, pero creo que el auténtico queso de Burgos es el referido en primer lugar.

Hace unos 30 años viajaba con un cliente amigo ¿hoy, por suerte para él como es amigo? y volvíamos de Euskadi, concretamente de Donosti a Burgos. Mi amigo cliente se acordó al llegar a Idiazçabal de que tenia que hacer una llamada, y como entonces no había móviles ni la madre que los fundó, pues paramos en el pueblo para buscar un teléfono y entramos en la taberna del pueblo. Era un sitio lúgubre, oscuro, y estaba claro que ahorraban luz por la crisis que entonces había ¿aquello era crisis de verdad, no la pantomima de ahora? El tabernero nos tomo la medida nada más entrar y cuando mi amigo le preguntó por el teléfono le contestó en euskera aun sabiendo castellano. Pero como mi amigo sabía euskera le preguntó en ese idioma y para referirse al teléfono lo llamó telefonua, lo que era debida a que en el euskera de entonces, todavía no desarrollado, no habían encontrado en euskera las palabras relativas a los inventos modernos. Hoy sí tienen ya la palabra en euskera, y es una expresión que traducida al castellano quiere decir aparato para hablar a distancia, Muy lógico. Bueno, a lo que iba. En la barra no había nada, salvo un queso, grandecito, anaranjado, y entero. Me interesé por el queso a través del interprete y se me contó que era de allí, de Idiazabal, y que estaba hecho arriba, en la montaña por un pastor ovejero. Quise comprarlo y se me pidió una cifra desorbitada, 1.000 pelas de las de entonces. No lo dudé y dije que le compraba entero a pesar del precio, que el tabernero justificó porque era el único queso que le quedaba y se lo iba dando a los parroquianos lentamente con sus vasitos de clacol÷i, sidra o vino tinto, que de todo vendía el cuco ese. Bien, me traje el queso a Burgos, y aseguro que en mi vida he probado una cosa más deliciosa y bien hecha. Y os aseguro que los quesos de Idiazçabal de hoy nada tienen que ver con aquel queso por una razón sencilla. Ya están industrializados, los hacen con máquinas y si bien tienen un concurso anual y pagan burradas por el queso campeón, es que a ese campeonato solamente presentan quesos hechos artesanalmente, pero los que nos venden en las tiendas de Idiazçabal son de maquinita. Así que ojo con los engaños. Y si queremos un buen queso, a buen precio y de garantía, tenemos el curado de leche de oveja churra de Burgos, que es de lo mejorcito de nuestro país. En serio. Viva el queso. Facultad de Medicina.

COSAS DE MI TIO

El otro día hablaba con unos amigos sobre el significado de la palabra "outsider", bien, yo puse como ejemplo a mi tío Manzano; sí, tan burgalés, tan castellano él, pero tan diferente de la sociedad de su ciudad. Tenía una "allure" tan elegante como su personalidad. Gran amante de la naturaleza y del silencio, disfrutaba como nadie de los pequeños placeres de la vida, en compañía de sus amigos y en ocasiones en soledad. Siempre respetuoso, profesional.

Manzano solía hacer su pequeño homenaje a sus amigos queridos a través de estas páginas. Era un fenómeno escribiendo crónicas, siempre contaba alguna anécdota estupenda y resaltaba lo mejor de aquellos burgaleses que nos dejaron, porque era un estupendo amigo de sus amigos.

Cuando leo a mi tío siempre esbozo una sonrisa, pensaba en él, en lo bien que se había adaptado a la circunstancia de haber perdido su voz, la cual reclamaba desde estas páginas, desde su blog, lo duro que tenía que ser para él ver a sus compañeros, a sus amigos marcharse, que mi tío ya estaba en esa edad es la que haces más despedidas que bienvenidas. Bueno, pues ahora se ha ido él, y tengo que confesar que me fastidia, a mí esto no se me da bien.

Sus amigos recordarán y contarán sus anécdotas, yo sólo puedo expresar la admiración que desde niña me ha provocado. Porque Manzano era un hombre de los que ya no se hacen y de los que se ven muy poco, mi genio de la lámpara, mi cofre del tesoro, un baúl lleno de sorpresas. En fin, se cerró el baúl por sorpresa. Se despidió el genio.

Tío, sólo me tranquiliza, que ahí donde vayas, vas a tener tu partida de mus asegurada. Facultad de Medicina.

Tu sobrina.

LA VERDAD SEA DICHA

LA VERDAD SEA DICHA

Por fin. Ya era hora de encontrar un político honesto y sincero como pocos, algo que en la ciudadanía se echaba en falta. Pero el milagro se ha producido. Y, la verdad sea dicha, se ha producido de la manera más simple y elegante. Y es que el amigo Rajoy, líder del principal y españolísimo partido de la oposición a los rojazos esos que gobiernan, ha comentado en público, aunque su intención era hacerlo en privado, que el desfile de hoy, sí, el patriótico desfile de las fuerzas armadas, es un coñazo.

Algo que sabíamos todos, pero que no todos nos atrevíamos a decir en publico, como ha hecho ese valiente. Y cuando digo todos hablo desde quienes lo organizan hasta el último participante, o sea el recluta que va en la cola en el desfile. Un auténtico coñazo para todos.

Recuerdo en mi época de mili un desfile de esos. Horas y horas de ensayo, que si había que llevar el fusil en el hombre derecho, que si en el izquierdo, que si variación derecha, que si variación izquierda, que si presenten armas, que si descansen armas, luego darte un madrugón de muerte el día del desfile y esperar varias horas a que el mismo comenzase, para al final pasar delante de una tribuna a la velocidad del rayo y volver al cuartel a descansar de algo tan trabajoso y a la vez tan productivo.

Así que imagino a los jerifaltes burgaleses, seguidores de su patrón Rajoy, en el día de ayer cuando levantaron una banderita en el centro de la ciudad y presenciaron luego un desfilito, o sea un desfile en miniatura, de una compañía del actual y mercenario ejército español, todos tiesos y serios mientras en su fuero interno, imitando a su jefe, pensaban que a ver a qué hora acababa el coñazo para irse a tomar el aperitivo.

Como también imagino el saludo que hoy habrá dado Juan Carlos al amigo Rajoy cuando le haya visto en la tribuna principal, eso sí, serio y tieso como una vela para que no se notasen los maléficos efectos que ha producido en todo el país su ejercicio de sinceridad. Le habrá dicho Juan Carlos, con su habitual sorna: ¿Qué, vienes a ver el coñazo o a darlo? Y es que no hay nada como la sinceridad. La verdad por encima de todo. Y que la verdad sea dicha, que así seremos todos dichosos. Facultad de Medicina.

JUSTICIA BURGALESA

JUSTICIA BURGALESA

Lo siento, pero necesito explayarme un poco, y os ruego me lo consintáis. Y es que estoy hartito de la hipocresía latente en esta ciudad, como supongo lo será en otras muchas al ser un mal de la sociedad en general. Pero como vivo en mi ciudad y la deseo lo mejor, de vez en cuando hay que dar una aldabonazo, y si hubiera que dar a alguien una patada en los cataplines, pues se le daba y ya está, si es que se deja.

Viene esto a cuento del juicio celebrado estos días en el que se han visto metidos en el ajo tres personas, tres burgaleses que en su día protestaron por el intento del consistorio de implantar un Agujerito en Gamonal en contra de la voluntad de su vecindario. Sobre ese tema ya comenté en carta al Diario de Burgos mi opinión, carta publicada el 11 de julio de 2.007, y que metí en este blog, con el título de SEÑORES CIUDADANOS, el 8 de noviembre de 2.007.

Tres son los intervinientes en esta cuestión: el pueblo soberano (naranjas de la china), el consistorio y una empresa constructora, enchufada del anterior. Son los mismos intervinientes en la creación no hace mucho de un carril bici en la ciudad. Misma empresa, mismo consistorio, mismo pueblo.

Lo del carril bici se saldó con varios muertos trabajadores de la constructora por una imprudencia clara. Está claro que pagó el pato el pueblo con sus muertos. Se puso en marcha la maquinaria de la justicia y el resultado final fue que, funcionando unas indemnizaciones millonarias, se dictó una Sentencia con una condena simbólica a dos empleados de segunda fila de la constructora. Paz y gloria.

En el tema de las protestas por lo del Agujerito en Gamonal, en el que no caben acuerdos sobre indemnizaciones, ha habido ya un juicio, con una condena a un menor. El actual es el segundo, y preveo una condena (ojalá me equivoque, pero desde luego la intención del consistorio es que haya condena). Falta un tercero a celebrar en poco tiempo, y también la intención del consistorio es la de que haya condena, y fuerte. Está claro que va a pagar el pato el pueblo.

Y es que mientras que en el tema del carril bici estaban en juego las responsabilidades por el fallecimiento de varias personas, en este problema está en juego el principio de autoridad.

Visto el resultado en el tema de las varias víctimas y viendo lo que sucede y va a suceder en el tema del principio de autoridad, llegamos a la conclusión clara de que en la justicia de este país y de esta ciudad se aplica la ley con todo su rigor cuando se trata del principio de autoridad, mientras que cuando se depuran las responsabilidades por el fallecimiento de varias personas caben las componendas indemnizatorias.

Bien, que cada uno valore en su fuero interno la cuestión. Por mi parte, me limito a exponer unos hechos precisamente para someterlos a valoración ajena, si bien añado aquello que dice: “Asquito me da el tema”. Un saludo a todos. Facultad de Medicina.

EL MÚSCULO FINANCIERO

EL MÚSCULO FINANCIERO

Eso de relacionar las finanzas con el cuerpo humano suena mal. Por dos razones: una porque el cuerpo humano no está hecho de dinero, sino de celulitas, sangrecita y otras cosillas, y otra porque las finanzas no tienen cuerpo. Por no tener, no tienen ni alma.

Pero resulta que en las escuelas de finanzas yanquis alguien empezó a asociarlas con el cuerpo humano y habló del “corazón financiero”. Y claro, del corazón se pasó a lo demás. Y entre ese demás ha venido lo del músculo financiero, expresión últimamente de moda.

Y vemos cómo alguno de los dirigentes de esa extraña autonomía en la que vivimos habla de que hay que fortalecer el músculo financiero en nuestra comunidad. Y para fortalecer ese músculo pretenden que las cajitas de ahorros, las nuestras de toda la vida, se fusionen unas con otras hasta conseguir que las sumas de activos y pasivos tengan unas cifras más abultadas, y aclaran que con eso se pueden acometer nuevas empresas, conseguir mejores resultados, etc., en fin, toda una serie de ventajas que ven o adivinan.

Pues van dados, porque me parece que las cajitas no están por la labor, ni quienes en éllas trabajan ni quienes en éllas han depositado sus ahorrillos centimín a centimín. Puede que alguno de sus dirigentes sí lo esté, sobre todo si les ponen caramelos en la boca en forma de poder, pero el resto de los mortales que andan en las cajitas no lo está.

Llevan tiempo mareando con ese tema y cada vez se oye más eso de “fortalecer el músculo financiero”. A ver si vamos a tomar vitaminas financieras, hacer gimnasias financieras, cocinar patatas financieras y freír nuestros financieros huevos en financieras sartenes.

Porque se olvidan de las enfermedades financieras, de la fiebre, de los catarros, de las pulmonías, y, sobre todo, de los cánceres financieros que dan unos disgustos de infarto. Y como de eso estamos teniendo, pues a lo mejor conviene dejar quietos y tranquilos nuestros cuerpos financieros tal y como están, que hasta ahora han respondido muy bien a los ataques de los virus y de las enfermedades financieras. ¿O no? Facultad de Medicina. Diario de Burgos. 7.10.08

EL PERRO DEL BOMBERO

EL PERRO DEL BOMBERO

No era un perro apagafuegos, qué va. El bombero venía a cazar y traía en su coche al Ñuki, siempre a su lado porque estaba enchufado. Bien tieso el perrucho, le preguntábamos al bombero que si le daba los intermitentes. Pero no, más bien creo que era el perro el que conducía y traía al bombero al monte.

Un maestro el bombero. Cuando le conocí, con su cachaba, sus guindillas que no se las saltaba un torero, en conciliábulo con los otros jefes para decidir la estrategia, me ponía a su vera, le seguía y le preguntaba qué era lo que veíamos, lo que pisábamos. Me enseñó a distinguir las huellas de los animales, y sus mierdas, pues no es lo mismo la mierda del lobo que la del corzo. Aprendí lo de las hozadas, lo de las señales que dejan los jabalíes en los árboles al restregarse, aprendí a ver los senderos de los bichos, gracias a él aprendí varios trucos válidos para la caza.

El Ñuki era listo. Nos sentábamos alrededor de la hoguera y merodeaba por detrás, y cuando veía una presa se lanzaba y la devoraba. Su presa era la comida del despistado que abría la tartera y dejaba filetes empanados o tortillas a su alcance. Cuando la víctima se daba cuenta de que se había quedado sin comida, los juramentos se oían en todo el monte. Pero el Ñuki ya había comido y el bombero se moría de risa a costa del incauto.

El Ñuki murió hace años y el bombero se jubiló. Ha engordado y nos recuerda con nostalgia, la misma que sentimos por él, por sus enseñanzas, por aquel Suzuki de ballestas que llegaba a 90 por hora cuesta abajo y con viento de cola, pero que subía al monte ligero como una ardilla. Pero éramos jóvenes. Y quienes entonces eran chavales traen ahora a sus hijos y les enseñan lo mismo, a distinguir huellas, a huir de las borracherías de los fines de semana, a respetar el monte, a fomentar el compañerismo. Para ellos el bombero es un mito, y tenemos perros listos y fieles, pero ninguno será como el Ñuki, el devorador de filetes ajenos. Ya no se oye en el monte tu grito preferido: “Inútiles, que sois unos inútiles”. Un saludo, amigo Garachana. Facultad de Medicina. Diario de Burgos. 30.9.08.

LAS CANGREJADAS

LAS CANGREJADAS

¿Se acuerdan? Sí. Cuando había cangrejos en abundancia, de los buenos, de los nuestros, de los de siempre, de la especie que desapareció sin dejar rastro. Vaya cangrejadas las de entonces. Y además, manjar abundante y popular, del que disfrutaba todo el mundo. Aquello daba gusto.

De pequeños íbamos los del barrio en bici a Fuentes Blancas. Y en el río cogíamos a mano montones de bichos. Los llevábamos a la cantina de Fuentes Blancas, que regentaba Martina, y la dábamos la mitad a cambio de que nos cocinase la otra mitad, que zampábamos volviendo luego a casa contentos y satisfechos. Y eso varios días a la semana.

Ya de mayor recuerdo las maravillosas cangrejadas en La Ventilla, el Polvorilla, el Gaona, la Venta de la Petra, el Pececitos, La Pedraja y tantos y tantos sitios que no recuerdo pero que aseguro haber visitado.

Tan abundante era el manjar que unos listos ambiciosos tuvieron la idea de industrializar aquello para atraer el turismo a mansalva con el reclamo de los cangrejos de Burgos. Pero estaba la administración de por medio. Y como siempre que hay una idea tiene que haber un listo en la administración que la regule, aquí también lo hubo. Tan listo era que tuvo la maravillosa idea de traer cangrejos de fuera para meterles en nuestros ríos y que se reprodujesen en abundancia para poder contentar la demanda prevista. Así se hizo, pero el cangrejo que se trajo de fuera bajo la supervisión del listo aquel trajo la afanomicosis que terminó con nuestros cangrejos.

¿Creen que le pasó algo al funcionario de marras? ¿alguien cree que le quemaron en una hoguera en la Plaza Mayor, como hubiese hecho la Inquisición? Pues no solamente no le pasó nada, sino que le ascendieron y creo que llegó a vivir eternamente. Y hoy está tan regulada por mamá administración la pesca de truchas y de cangrejos que ni las truchas son truchas ni los cangrejos son cangrejos, por mucho que se esmeren los bareros en guisarlos como antes. No es lo mismo, amigos, y no lo será ya nunca. Con lo que, señores reguladores, nadie os da las gracias. Lo sentimos. Facultad de Medicina. Diario de Burgos. 23.9.08

EN EL 69

EN EL 69

Hola. Estoy en el 69. Quiero decir que acabo de cumplir los 69 años de edad en esta puñetera vida que me ha tocado vivir. Y como no pienso contársela a nadie, salvo alguna cosilla de vez en cuando, pues resulta que me voy a encerrar durante todo este año para rememorar (o sea recordar) lo maravilloso que era ese 69 en mis años mozos.

Y es que me gustaba como a un tonto un lápiz. En cuanto tenía una oportunidad, pues a darle al asunto. Y hoy, que estoy para el arrastre, me quedan las sensaciones experimentadas durante la práctica de tan noble deporte.

Y una de las cosas que me pregunto ahora es qué podíamos buscar en el 69 aparte de las agradables sensaciones gustativas y olfativas que acompañaban a tan noble práctica. Y pienso, ya en la serenidad de la madurez, que lo que realmente buscábamos, desde luego sin saberlo, era el origen, el propio origen de nuestras azarosas vidas, y lo buscábamos además con ahínco, queriendo profundizar en las entrañas de la existencia propia y ajena. Buscábamos el principio de nuestra existencia, o sea que nos buscábamos a nosotros mismos.

Esta búsqueda de nosotros mismos, de nuestra propia identidad, es algo que acompaña al ser humano desde que nace hasta que muere. Constantemente estamos dando vueltas, sin darnos cuenta, al por qué de nuestra existencia, intentando saber qué somos, de dónde venimos, a dónde vamos, y todo sin percatarnos de que no somos más que un montón de células, unas ordenadas, otras desordenadas, cuya existencia se viene abajo cuando aparecen los desfases y se rompe el equilibrio que regula nuestro cuerpo. O sea, que no somos nada, y menos en pelotas.

Ahora, eso sí, pienso pasarme (no me queda otro remedio) un año entero en el 69. Qué gozada: un año entero. Cuando acabe, si llego, os contaré mis experiencias. Pero tampoco me hagáis mucho caso. No vale la pena. A todos un saludo. El Manza.

SIDRA O VINO

SIDRA O VINO

Hola. Siento mucho dar envidia al personal, pero no me queda otro remedio. Y es que el viernes se me ocurrió llamar a mi amigo donostiarra para preguntarle que si tenía kokotxas. Me dijo que no, pero que fuese por allí a ver qué se podía hacer. Así que fui.

Comimos en Andoain una comida sencilla y por la tarde nos desplazamos a buscar una langostita para cenar. La encontré, además a muy buen precio. Hay que decir que en esto hay truco, pero no se puede desvelar. Así que cogí la langosta y unos percebitos franceses (del Cantábrico ni soñar) que estaban bien, y a cocer. Cocí ambas cosas y a cenar. Y como a mi amigo no le gusta la langosta pues moradito que me puse, y para él los percebitos y una tortilla de chorizo que tampoco estaba mal.

Y sidra para beber, al menos yo, pues él sigue prefiriendo el vino. Con lo que surgió la discusión. ¿Sidra o vino? Suena como a tonto que en Castilla hablemos de sidra cuando tenemos buenos vinos, pero es que hay una diferencia sustancial entre ambas bebidas, y me decanto por la sidra al ser muy natural, muy digestiva e ir muy bien con la langostita de marras.

El sábado al mercado. No me canso de verlo. Es el remozado de la antigua estación de ferrocarril, o sea el de San Martín. Hay otro, el de la Brecha, que es igual de maravilloso, y da gusto ver cualquiera de los dos. Nada que ver con los nuestros, y siento decirlo. Vaya pescados, vaya tomates. Con lo que compré unas kokotxas que luego hicimos en casa, por supuesto para mí, y un hermoso chicarro para poner a la parrilla para él. Con su ensalada de tomate, escarola y cebolleta. Él con su vino, y yo con mi sidra.

Y el sábado noche a cenar a un restaurante francés, en pleno monte al lado de Irún. Ni un ruido, ni una voz más alta que otra, ni nada de humos de tabaco. Son gente civilizada, qué duda cabe. Allí me tomé un confit de canard de los que solamente saben hacer los franceses, pues aquí, por mucho que lo intentan, no lo consiguen. Convertir una carne seca y dura en tierna y jugosa no es fácil, pero saben hacerlo. Él tomó una dorada a la parrilla, que estaba muy bien. Y él con vino y yo con sidra. Y lástima que no tenga esa sidra en esta tierra, pues me cambiaría totalmente a tan fastuosa, sencilla y agradable bebida. Ya hablé en su día de mi preferencia por la cecina sobre el jamón. Pues hoy prefiero la sidra al vino. Y es que cada uno es como es. Qué le vamos a hacer. Facultad de Medicina.

EDUCACIÓN Y OBEDIENCIA

EDUCACIÓN Y OBEDIENCIA

Qué cosas más raras pasan en este jodido mundo, al menos en nuestra amada Celtiberia, que es donde vivo, y es que últimamente no salgo de mi asombro.

Me explico. Resulta que cuando era chaval teníamos en el bachillerato ese tres asignaturas llamadas marías, la gimnasia, la religión y la Formación del Espíritu Nacional (toma ya), que había que aprobar como todas las demás. La gimnasia, pues ya se sabe, correr un poco, saltar unos aparatos y aprobado. Lo de la religión ya era más peliagudo, pues hasta había clases y se estudiaba. Por supuesto que era la católica (entonces no había otra, no como ahora, que las hay por todas partes diversas y variadas). Y lo de la Formación del Espíritu ese pues se traía lo suyo, ya que había que acreditar una fidelidad al régimen imperante (la verdad es que no había forma de acreditar tal fidelidad) y que se tenía una espíritu patriótico de los de muchos cataplines, o sea que se era español a machamartillo (con decir que casi nos vamos todos a por Gibraltar está todo dicho).

Pero a lo que voy, y es que los mismos prebostes que nos dominaban en el tema religioso nos insistían una y otra vez en que había que ser buenos ciudadanos españoles (primero españoles y luego ciudadanos), y nos amenazaban con las penas de los variados infiernos si desobedecíamos a nuestros jefes.

Y ahora resulta que con motivo de que van a dar la misma asignatura, pero con otro nombre (la llaman ciudadanía) los prebostes que entonces nos decían que la desobediencia era pecado, ahora dicen que hay que desobedecer a los mismos a los que había que obedecer entonces. Con lo que no salimos de nuestro asombro. O sea, que antes era pecado la desobediencia y ahora lo es la obediencia, y si acatamos las órdenes de nuestros jefes vamos de cabeza al infierno mientras que antes íbamos en los infiernos si no les obedecíamos. Entonces ¿qué demonios hacemos? ¿obedecer o no obedecer? ¿pecar o no pecar? Pues ¿saben qué les digo? Que voy a hacer ahora lo mismo que hice entonces, ni puñetero caso ni a los jerifaltes de turno ni, mucho menos, a quienes antes nos decían que era virtud lo que ahora nos dicen que es pecado. Hasta ahí podíamos llegar. Primero que se aclaren, y luego que hablen. Facultad de Medicina.

MI CHIRINGUITO

MI CHIRINGUITO

El chiringuito era del primo político de un amigo mío, ya difunto el pobre, con quien pasé muy buenos ratos en esa isla maravillosa llamada Eivissa a la que solía acudir en agosto, que era el mes libre para los currantes de feria como yo. Estaba a la entrada de una cala, de las que abundan en la isla, y tenía apartamentos encima.

Resultaba que los apartamentos y el chiringuito eran de un nativo (el primo de mi amigo) de los muchos que tuvieron que emigrar en su día, joven y huyendo del hambre, a Alemania. Allí se colocó de chófer (hoy los pijos lo llaman mecánico), aprendió alemán, estuvo unos veinte años, y regresó a su tierra. Todavía no había ese turismo masivo que destroza las islas, pero ya asomaba el interés de los peninsulares por esas islas maravillosas. Así que pidió un préstamo y levantó en terreno de la familia unos apartamentos, y delante el chiringuito. Acertó de lleno.

Se hizo un barquito de vela, de los de verdad, con su GPS y todo, y como ansiábamos navegar teníamos que adularle, y como el nativo tonto no era, dijo que sí, que nos quería mucho, que éramos muy majos pero que le ayudáramos en el chiringuito.

Con lo que me ví con un delantal, en el chiringuito, fregando vasos, poniendo copas, limpiando mesas y lo que se terciase, con tal de agradar al nativo y que de vez en cuando me recompensase con un viajecito en el velero de marras a Formentera, donde llevaba a los guiris a los que se lo alquilaba, y que me dejaba llevar. Y como eso era lo que más me gustaba de la isla, el paseíto a Formentera, y además me divertía servir cervezas, copas y fregar vasos, pues resultó que fueron las mejores vacaciones de mi puñetera vida. Hasta aprendí los precios en inglés y alemán y se los cantaba los guiris a los que clavaba mi amiguete, aunque sin pasarse. Pero lo maravilloso de los años que eso duró eran los paseítos a Formentera, a vela, llevando el timón, oyendo el batir del agua en la quilla y disfrutando del agua limpia de Formentera. Hay muchas islas en el Mediterráneo, pero es imposible que sean como Eivissa y Formentera. Facultad de Medicina. Diario de Burgos. 9.9.08

GEORGIA

GEORGIA

Hola. Me apetecía hablar de este tema desde que mi ya buena amiga MERCHE PALLARÉS nos lanzó un día una especie de aviso alertando de que Rusia iba a invadir Polonia. No me lo creí y la contesté que diciendo que los rusos se librarían de eso tal como de mearse en la cama. Expresión con la que mis papis nos amenazaban cuando pensaban que íbamos a hacer algo incorrecto. Y es que el mearse en la cama causaba entonces muchos problemas porque los colchones eran de lana, y para lavar la lana había que deshacer el colchón, sacarla, lavarla, dejarla que se secase al sol y luego varearla con una especie de zurriagos largos, para, una vez bien limpia y seca, volver a armar el colchón. Y aquello daba mucho trabajo.

Lo de la crisis de Georgia no me suena nada bien, porque ha habido muertos, y eso no me ha convencido nunca. Y analizando la situación nos encontramos con una Europa que, olvidando a Rusia, apoya a los yanquis en su intento de establecer una cadena de cohetes antimisiles precisamente en Europa, y en concreto en Polonia, lo que hace que Rusia se sienta amenazada por la proximidad de los bichitos voladores. Y como de ahí vienen todos esos males yo me pregunto por qué razón los yanquis tienen que establecer cadenas antimisiles fuera de su territorio cuando tienen el suyo propio para hacer lo que les parezca. Como también me pregunto por qué van los europeos y apoyan a los yanquis en vez de apoyar a Rusia, que forma parte de Europa. Estará en el Este, pero es Europa, mientras que los yanquis, estén donde estén, son su América. De ahí que recuerde la doctrina Monroe, la que establecía que América era para los americanos, a lo que siempre añado que sí, pero para los americanos del norte, porque a lo largo de la historia han sido incontables los intentos de controlar los países latinoamericanos, bien con estrangulamientos económicos, bien apoyando asquerosas dictaduras.

¿Alguien conoce alguna guerra que se haya desarrollado en territorio yanqui, salvo la suya propia civil? ¿a que todas las guerras en que han intervenido los yanquis han tenido lugar fuera de su territorio? ¿es ello casualidad? Pues no lo es.

Volviendo a Georgia, si todo este follón viene determinado por la cadena de cohetes antimisiles que quieren meter en suelo polaco, me parece que los responsables del follón serán éllos, y no los rusos, que simplemente se ponen a la defensiva, por lo que conviene tener las ideas claras. Facultad de Medicina.